Viernes 13

Sus ojos se llenaron de lágrimas al ver el horrible episodio. No entendía el por qué del momento, ni sabía el cuando de la acción. Estaba atónito. Hasta había soñado la tragedia, justamente, un día frío en una noche de verano. Creer que él estaba loco no era lo correcto. Sin embargo, lamentablemente, todos opinaban eso.
Los hijos del buen hombre se habían perdido tiempo atrás. El, decidido, los buscó por tierra y por mar, sin éxito alguno. Hasta ese viernes. Un viernes 13. Ese mediodía gris, donde las gotas lloraban desde el cielo anunciando que algo malo iba a pasar, pasó. Encontraron al pequeño Juan, en un callejón, junto a su hermana María Fernanda, abrazados, con los ojos cerrados y con marcas en sus manos. Así estaban los dos niños, de tan solo 9 y 10 años. Alguien había hecho algo malo. Horrible. Sin nombre. Los gritos desesperados de Doña Angela, la mamá, que llegó al lugar en el momento que el buen hombre avisó, eran desconcertantes. Como la mirada perdida de él. Habían asesinados a sus hijos, sin causa alguna.
Los años pasaron pero el mal recuerdo quedó por siempre. El buen hombre nunca más fue el mismo. Como así también el pueblo, que no supo encontrar al culpable de la horrible tragedia en el callejón de aquel viernes 13.

PD: ¡Por Dios, qué al pedo que estoy! ¡Y el asesino no es Jason!